Nouvel An ! Nouvel An !
Petit bébé naissant !
Qu’apportes-tu au monde
Dans ta soif vagabonde ?
De douces illusions ?
D’ardentes émotions ?
Peut-être la tendresse
Au milieu de tristesse ?
Et qui sait, de l’amour
Consolant nuit et jour ?
Qu’as-tu donc dans tes mains
Pour chacun des humains ?
Mais dis, sois généreux
Et surtout pour les gueux !
(Sylvie Francoeur, Arc-Boréal, éd. Nocturnes, 1964, p. 19)
Mon blogue a reçu 116 000 consultations en 2022. Beaucoup proviennent du milieu scolaire et l’ancien professeur que je suis s’en réjouit. J’aime aussi constater que des lecteurs internationaux le consultent et que certaines publications qui datent d’une quinzaine d’années continuent de sortir rapidement quand on les recherche dans Google.
Dans la nuit de Noël, les hommes sont meilleurs
Ils s’élèvent vers Dieu imprégnés d’espérance;
Dans la nuit de Noël, c’est avec tant d’ardeur
Qu’ils lui rendent hommage, implorant sa clémence !
Dans la nuit de Noël, les cœurs battent si forts
Que c’est à l’unisson qu’ils fêtent sur la terre
Celui qui est venu illuminer leur sort
Dans la nuit de Noël, monte un flot de prières !
(Sylvie Francoeur, Nuage au vent, éd. Nocturnes, s. d., p. 70)
Vous trouvez pas qu’ça pass’ plus vite
que d’notr’ temps aux jours d’aujourd’hui ?
A soir, pensons-y, saint’ bénite !
C’est déjà la mess’ de minuit !
Y’m sembl’ que l’bourdon’ d’Notre-Dame
Nous parle au coeur d’en haut d’sa tour,
Y’a l’air de dir’ : « Boum ! Bam ! Boum ! Bame
V’là qu’c’est Noël, v’là qu’c’est l’grand jour ! »
Ah ! n’en v’là encore un’ bell’ fête
Qu’est pus comm’ dans l’temps d’autrefois.
J’sais pas pourquoi ? P’t-êtr’ ben qu’ c’est p’tête
Parc’ qu’à c’t’heur’, y’a pus autant d’foi ?
D’mon temps, les p’tits gâs, les p’tit’s filles,
C’était à qui s’rait l’plus réjoui
Quand on partait tout’ la famille
Pour s’rendre à la messe de minuit.
Pour lors, on allait à l’église
Dans notr’ grand traîneau à bâtons.
L’pèr’ faisait galoper la grise
Pour qu’on arrive avant l’tinton.
L’z’enfants, on était tous ensemble
Dans l’fond d’la traîne, assis dans l’foin.
C’pas chaud, la nuit dans l’mois d’décembe,
Et pis, l’églis’ c’tait pas mal loin.
On s’sentait gais, pis l’coeur allège
Tandis qu’la gris’ filait l’galop.
C’tait beau l’z’étoil’s, la rout’, la neige,
Pis la sonnaillerie des grelots...
Y’semblait d’voir l’étoil’ des Mages
Au d’ssus d’nous z’autr’s dans l’firmament
Comme y la montr’ su’ les images
Du grand cat’chism’ des confirmants...
Ça me r’vient tout à la mémoire !
Des fois, j’aim’ ça à m’en souv’nir ;
Et pis, ça m’donn’ des idées noires
Quand j’pens’ que ça peut pus r’venir.
A c’t’heur le monde ont tant d’affaires
Qu’y trouv’nt pus l’temps ni l’tour d’êtr’ gais.
On dirait qu’i’ sont pas d’équerre,
Y’ont d’I’air r’chigneux pis fatigués...
La rue est plein’ de limousines,
Des McLaughlin, des Chevrolets,
Mêm’ des charett’s à gazoline,
(Y’appell’nt ça des « Fords » en anglais).
Vu qu’j’sus pas sous la loi Lacombe,
J’ai pas d’auto ; j’sus v’nu à pied.
Les p’tits chars, eux-autr’s étaient combes,
J’étais pas pour m’faire estropier.
Tout c’mond’-là, c’est v’nu à la messe
Comme à l’ouvertur’ d’l’Opéra.
Les femm’s vienn’nt montrer leu richesses,
Leu toilett’s neuv’s et cetera.
C’est pas pour prier qu’le mond’ rentre.
Y’ont pas d’chap’let ni d’Paroissien ;
Y vienn’nt pour écouter les chantres,
L’organist’ pis les musiciens.
Si ’n’a qu’ sav’nt pus leu prières,
C’est ben le plus p’tit nombr’ pourtant.
Nous autr’s on prie comm’ nos vieill’s mères,
On gard’ la foi du bon vieux temps.
(Jean Narrache, Bonjour les gars!, Fernand Pilon, 1948, p. 175-179)
Vous êtes la force du monde ;
Tout empire par vous se fonde ;
Sans vous, en vain, le canon gronde,
Et les conquérants sont déçus.
Pourtant, en venant dans ce monde,
Vous êtes faible, O doux Jésus !
Vous êtes le maître du monde.
L’univers tient comme un peu d’onde
Dans le creux de votre main blonde ;
A vous les rois et les Crésus.
Pourtant, en venant en ce monde,
Vous n’avez rien, Petit Jésus !
C’est vous qui réchauffez le monde.
Les soleils qu’aucun œil ne sonde
Dispersent la flamme féconde,
Et c’est vous qui soufflez dessus.
Pourtant, en venant en ce monde
Vous avez froid, petit Jésus !
Vous venez pour sauver le monde.
En vain Lucifer fait sa ronde :
Au fond de la voûte profonde
Les cieux soudain sont aperçus.
Vous venez pour sauver le monde
Et l’on vous hait, petit Jésus.
Vous donnez l’existence au monde.
Sur notre ingratitude immonde
Le temps s'épanche et nous inonde
Avec d’autres bienfaits reçus.
Vous donnez l’existence au monde,
Et vous mourrez, O bon Jésus !
(Clovis Duval, Les fleurs tardives, p. 82-83)
— I —
Noël ! douce légende et grande vérité.
Qu'a chanté maint poète, et que l’art a jeté
Sur mainte toile,
Quand tu reviens vers nous nos cœurs sont radieux,
Et dans nos souvenirs tu brilles à nos yeux
Comme une étoile !
Oh ! que tu sais remplir l’âme d’un doux émoi,
Et que tu sais aussi ranimer notre foi
Qui se dévoile,
Lorsque tu fais jaillir sous ton vol triomphant
Les notes de l’airain, la gaieté de l’enfant,
Des cieux l’étoile !
— II —
Un bel astre nouveau luisait dans le ciel pur ;
Une aile, à chaque instant, voyageait dans l’azur
Comme une voile ;
On chantait dans les airs.
Où courez-vous, bergers ?
—Nous allons vers ces chants. Et vous, rois étrangers ?
—Vers cette étoile.
Imitons, nous aussi, ces bergers et ces rois.
Le temple est là ; Jésus y naît comme autrefois
Bien qu’il se voile ;
Comme l’ange aux bergers, on y dit : “ Gloire à Dieu !”
Et la lampe qui veille au fond de ce saint lieu
Est une étoile !
(Clovis Duval, Les fleurs tardives, p. 81-82)
Jean-Aubert
Loranger a écrit plus de 150 contes. La plupart, il les a
publiés dans des journaux, surtout dans La Patrie, entre 1939 et 1942. Dans ces deux tomes publiés en 1978, on reprend aussi ses premiers contes parus dans Les Atmosphères et
dans Le Village : À la recherche du régionalisme, dans leur version
modifiée pour les journaux.
Dans plusieurs de
ses contes, le narrateur met en scène Joë Folcu, le marchand de tabac
en feuilles de Saint-Ours. Il est tantôt acteur, tantôt témoin oculaire dont le narrateur rapporte
les propos. C’est un personnage haut en couleurs, vantard invétéré, gouailleur et poltron.
Loranger met aussi en
scène plusieurs personnages du village de Saint-Ours, ceux qui occupent une
fonction publique comme le cordonnier, le boucher, le curé, le seigneur de
l’endroit… Il raconte des faits divers,
des anecdotes burlesques, des coups malicieux que les villageois se
jouent entre eux, bref rien de nature à créer des histoires captivantes. L’intérêt
vient plutôt du discours qui enveloppe ces récits, un discours ironique,
verbeux, bon enfant.
« On peut a priori déterminer quelques thèmes et les motifs les plus constants des contes : la mort, les héritages, les héros par malice ou tromperies, les vieilles filles, les bêtes, la boisson, les événements néfastes suite à la vantardise ou à l’ignorance grossière. Mais il est une matière centrale qui donne sa couleur locale à la gouaillerie de Loranger, le tabac à pipe, le tabac à chiquer, et son corollaire habituel, le crachat. À ces « invariants » se rattachent les motivations, c’est-à-dire les mobiles qui amènent les personnages à accomplir telle ou telle action. Ainsi, par le sens de la compétition les mœurs villageoises mettent en évidence des héros qui, par avance et bien que poltrons, lancent leur cri de triomphe. Et l’humour alors prend place dans le récit. » (Guilmette dans l’intro)
Le recueil de Loranger contient quelques « récits de Noël », plutôt atypiques. En voici un.
Un père Noël pour adultes
La nuit, toutes les barbes sont grises ; à plus forte
raison, celles des pères Noël. Comment vouliez-vous, conséquemment, que Joë
Folcu, marchand de tabac en feuilles, pût admettre, en toute bonne foi, que la
barbe d’un Santa Claus rencontré par hasard, la nuit de la Noël, ne fût
nullement postiche ? Auriez-vous exigé qu’il tirât dessus ?
Avant de conclure à la naïveté de Joë Folcu, mettons
un peu d’ordre dans l’exposé des faits attachés à cette étrange aventure dite
de Noël.
***
Lorsque Joë Folcu accepta le rôle d’un père Noël dans
la fête organisée pour les enfants du maire de Saint-Ours, ce n’était pas sans
une certaine appréhension.
Le futur père Noël disposait bien d’un masque garni
d’une belle barbe, d’une tuque à pompon, d’un uniforme à passementerie
d’imitation d’hermine blanche, et de bottes russes semblables à celles du père saint
Nicolas.
Toutefois, son dernier maquillage lui avait nui. La
petite fille qu’il avait voulu émerveiller n’avait-elle pas failli mourir de peur
? Pouvait-il, en outre, deviner, dans l’encadrement d’une fenêtre, pendant le
réveillon de la famille, que les yeux creux de son masque puissent mettre la
petite en émoi ? La barbe et les hermines blanches de son déguisement n’avaient
probablement pas donné le rendement de joie qu’il attendait. Et, d’ailleurs, la
petite était cardiaque et la famille l’avait auparavant ignoré.
Or, Joë Folcu s’était juré, cette fois, de remplacer
le masque par un maquillage approprié. Une belle barbe se détachant sur un teint
rose n’allait-elle pas apporter à la famille du maire un air traditionnel de
fête ?
Pour les enfants, cette fois, le bonhomme se devait de
porter beau. Comme le veut la légende, Joë Folcu allait faire son entrée après
la messe de minuit, vers la fin du réveillon. Le sapin était fixé par la base
dans une chaudière à charbon parfaitement dissimulée. Une belle besace de
cadeaux sur l’épaule allait sans doute attirer sur Joë l’admiration des petits.
La nuit était belle comme il se doit après de si
grands préparatifs. La messe de l’aurore achevée, à l’heure du réveillon, toutes
les maisons du village portaient les reflets de leurs fenêtres allongés sur la
neige. On eût dit une nuit de pêche au flambeau, lorsque les feux, au
printemps, se tiennent debout dans la rivière!
Au moment de se diriger, travesti en père Noël, vers
le bas-côté de la maison du maire, Joë Folcu avait oublié ses mésaventures.
Par une nuit semblable, nuit de belle lune, une lune,
pour une fois, qui n’avait pas de coton dans les oreilles, comme dirait René
Chopin, des chiens de garde l’avaient déjà confondu avec un vagabond et lui
avaient quelque peu mangé la barbe. On comprend qu’à cette époque il portait un
masque. Aujourd’hui, dans ses bottes russes et parmi la neige canadienne, ses
yeux n’étaient pas creux. Aucun chien ne se serait mépris.
Avec un flacon dans sa poche arrière, et le pied bon,
que cette nuit de la Noël était belle ! Dans quelques bancs de neige, car il
neigeait tôt à cette époque, des pelles oubliées donnaient l’impression de
pattes de chevaux en bois dépassant d’un sac de Santa Claus. Tout concourait à
vouloir que ce fût une véritable belle nuit de la Noël.
***
Dans la cour du maire, entre les bâtiments, Joë Folcu
avait différé quelque peu son intrusion de père Noël, afin de goûter davantage
son bonheur. C’est alors qu’une ombre s’était avancée de l’une des granges vers
le bas-côté de la maison.
Qu’est-ce à dire ? avait murmuré le père Noël factice,
en se dissimulant derrière une haie de cenelliers, monsieur le maire aurait-il
retenu les services d’un autre père Noël ?
Ce premier ressentiment était parfaitement justifié,
puisque l’autre portait également une belle barbe de Santa Claus. À contre-jour,
la lune en face, Joë Folcu ne pouvait dire si le second père Noël était mieux
déguisé que lui-même. Toutefois, il ne pouvait y avoir d’erreur et l’autre le
concurrençait.
— Drôle d’idée, me disait plus tard Joë Folcu. Le maire voulait-il un père
Noël pour la petite et un autre pour grandes personnes ?
— Peut-être votre sosie, lui fis-je remarquer, avait-il été engagé par le
maire pour son jour de l’An et qu’il se trompait de date ?
— C’est peut-être moi-même qui me trompai de date, me répondit-il !
Abîmé dans ses conjectures, Joë Folcu était encore
derrière sa haie, lorsqu’il constata la subite disparition de l’autre. Avait-il
eu la berlue ? Cette ombre sur la neige était bien celle d’un profil garni
d’une barbe de Santa Claus. C’est sans doute un père Noël se méprenant de
maison au clair de lune, avait-il songé en définitive.
Comme l’autre devait, en ce moment, faire son
apparition ailleurs, Joë Folcu s’était décidé à frapper à la porte du bas-côté et
à remplir son rôle de père Noël. La petite, une fois couchée, puis la barbe
postiche bien roulée dans sa poche, Joë Folcu s’était abstenu de faire allusion
à l’autre bonhomme, son concurrent de quelques minutes. Le vin de cerises
aidant, il eût été la risée du maire et de ses invités.
***
Le lendemain, grand brouhaha dans Saint-Ours. Chez le maire,
après le réveillon, et chacun dans son lit, bien assoupi par la fête et les
ingurgitations de vin de cerises, la porte du bas-côté avait été crochetée et
l’argenterie de la maison, dérobée.
Et Joë Folcu de m’expliquer :
— J’ai déjà été déchiré par des chiens, une nuit où ma
barbe fut confondue avec celle d’un vagabond. Pour une fois que la barbe du
voleur était véritable, si je l’avais su, monsieur, j’eusse mangé mon homme par
dépit.
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En 1958, Claude Haeffely (1937-2017), qui était retourné en France après un séjour de deux ans au Québec, lance « Le Périscope ». La revue, qui publie des poèmes « venus des quatre coins du monde », va paraître au début de chaque saison et ce, pendant deux ans. En plus de la France, ses points de chute seront la Belgique, la Suisse, le Québec et les États-Unis. Pendant son séjour au Québec (1953-1955), Haeffely s’était lié d’amitié avec Roland Giguère et les poètes de l’Hexagone. Il avait publié deux recueils aux éditions Erta: La vie reculée et Le sommeil et la neige. Gaston Miron et Olivier Marchand (qui serviront de courroie pour le Québec), Françoise Bujold, Gilles Hénault, Paul-Marie Lapointe, Fernand Ouellet, Louis Portugais, Micheline Sainte-Marie, Michel van Schendel et quelques autres participeront à l’aventure. Koenig, Bellefleur, Tremblay (Gérard) et Giguère fourniront des illustrations.
En
1978, les éditions de l’Hexagone, pour souligner leur 25e anniversaire, ont
réuni les huit numéros parus en un petit volume (12x14 cm).
* * * * *
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En introduction, Descarries (1885-1958) nous offre quelques réflexions sur la poésie canadienne-française. « Une oeuvre littéraire canadienne devrait être, à mon humble avis, au moins variée, quelque peu personnelle et est censée traduire, dans une proportion raisonnable, la mentalité, les moeurs, les aspirations du pays dont l'auteur se proclame, le nôtre, sans quoi elle risque fort de perdre de son intérêt. Louons nos plus anciens contemporains, qui ont marché dans la voie tracée par Crémazie, Fréchette, Lemay et autres. »
Le recueil contient une trentaine de poèmes, étalés sur trois parties, dont certains ont déjà été publiés dans des revues ou des recueils antérieurs, nous dit l’auteur.
La première partie s’intitule « Gloire immortelle » : la bataille de Chateauguay, la citadelle de Québec, la guerre 14-18, les prouesses du 22e régiment, les mères des soldats en sont les thèmes. On le devine, ce sont des poèmes patriotiques.
« Au gré du rêve » coiffe la seconde partie. Le décès de sa mère, une hymne à l’art, un retour au pays de l’enfance, la maison abandonnée, le quêteux, l’amour du pays et la famille en sont des sujets. En somme, quelques thèmes romantiques et ceux des terroiristes.
La troisième partie, la plus intéressante, porte le titre « Croquis, satire et fantaisie ». Descarries fait preuve d’une certaine finesse, même si les sujets et le style sont vieillots.
UNE MORT HORRIBLE!
Il vivait, roublard et replet,
—On eût dit une énorme andouille—
Et mettait tout son intérêt
Dans le porc, le boeuf et la houille !
Aussi lourd que son coffre-fort,
Ce trustard machiavélique,
Dans une auto digne d’un lord
Vautrait son être oligarchique.
Despotique autant que le Schah
De Perse, expert en artifices,
Il donnait des bals de pasha
Où venaient tramer ses complices.
Sans cesse, un vigoureux valet,
Fastidieusement servile,
Lorsque le maître roupillait,
Montait la garde au domicile.
Diantre ! — c’est tout naturel—
Il avait son siège à la Bourse...
Un siège fort substantiel !
C’était un homme de ressource,
Qui suivait la cote avec art,
Distribuant d’exquis havanes,
Payant le Mumm et le Pomard,
Toujours gai, comme Aristophane!
Certes, bien plus heureux qu’un roi,
Ce coquin à face bachique,
Parfois même, se crût le droit
De se mêler de politique !
On l’entendit, publiquement,
Plein de feu, défendre “les masses”
Qu’il affamait très poliment,
Comme font les ”escrocs de race !”
Un beau soir d’été vit, en pleurs,
Seuls, les siens près de sa dépouille !
Hélas ! sous des monceaux de fleurs
Reposait l’illustre fripouille!
Jeune encor, riche à millions,
Ciel! est-ce une fin assez sombre:
Mourir d’une indigestion
De porc frais et de vert concombre !
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« En 1660, seize jeunes Français, commandés par Daulac, furent attaqués par sept cents Iroquois, dans un méchant fort de pieux, au pied du Long Sault, avec l'aide d'une cinquantaine de Hurons et d'Algonquins, ils repoussèrent tous les assauts pendant dix jours. Mais abandonnés à la fin par la plupart de leurs alliés, ils ne purent résister à une attaque et succombèrent. L'un des quatre Français qui restaient encore avec quelques Hurons, lorsque l'ennemi pénétra dans l'intérieur du fort, voyant tout perdu, acheva à coup de hache ses compagnons blessés, pour les empêcher de tomber vivants entre les mains du vainqueur. » (Garneau, Histoire du Canada, cité par Marsile)
Les « quelques Hurons » sont massacrés et le Français qui avait survécu est emmené par les Iroquois qui comptent le supplicier. Le survivant a pour nom Lionel de Versile. Pendant le voyage de retour des Iroquois vers Mille-Iles, toutes sortes de pensées hantent son esprit, à commencer par l’immolation qui l’attend. On apprend qu’il est originaire du sud de la France et son plus grand regret semble être de ne pas être devenu ce héros auquel il aspirait.
C'est là que Lionel, par la croix abrité,
A tant de fois rêvé ses beaux rêves de gloire :
Des terres pour son roi, des âmes pour son Dieu
Et pour lui même un nom illustre dans l'Histoire !
À ces rêves si chers, il lui faut dire adieu
Sur place, tous les préparatifs du supplice sont mis en place (les fers rouges, le bois pour l’immolation) et les réjouissances sont déjà commencées quand survient une jeune Iroquoise du nom de Liola. Elle est la fille du chef et d’une grande beauté. Elle est toute en larmes puisque son père n’est pas revenu du Long-Sault. Pourtant, c’est elle à son corps défendant qui sauve Lionel de la mort atroce qui l’attend:
Il est chez l'Iroquois de touchantes coutumes :
Quand une femme perd le soutien de ses jours —
Adoucissant espoir de tels amertumes ! —
La veuve peut compter sur un autre secours.
Le prisonnier devient membre de la famille.
Il a, qui le croirait, droit aux noms les plus doux :
Aux enfants c'est un père, et, pour la jeune fille —
Doux rêve ! — ce sera, quelque jour, un époux !
Ce qui devait arriver arrive : les deux jeunes ennemis tombent amoureux, surtout après que Lionel ait sauvé Liola de la noyade :
Son cœur dit : Lionel, c'est toi qui m'as sauvée !
O doux cri de l'amour ! ineffable transport !
Que tu sais murmurer de pures harmonies !
L'âme vibre, un instant, comme une lyre d'or :
Est-ce un écho lointain des sphères infinies ?
Maintenant tout renaît à l'espoir, à l'amour :
La fleur après l'orage ainsi lève sa tête.
Inoubliable nuit, plus belle que le jour.
Tu prêtas ton éclat à l'immortelle fête !
Malheureusement leur bonheur sera de courte durée. Devant les chutes Niagara, vénérées par les Iroquois, le jongleur a décidé qu’il fallait faire un grand sacrifice (la mort de Lionel et Liola) pour s’assurer que les Dieux soient de leur côté dans leurs futurs combats. Résignés, les deux jeunes amoureux acceptent leur sort, surtout que Lionel a réussi à convaincre Liola de la vie éternelle qui les attend si elle adopte sa religion :
Je n'hésiterai plus : ton Dieu sera mon Dieu !
De mon âme, ta main lavera la souillure.
Avant que de mourir — ah ! je t'en fais l'aveu
A cette heure suprême — il faut que je devienne
Par l'eau digne de toi, digne du Créateur.
C'en est fait, Lionel, tu me verras chrétienne,
Et nous ne ferons qu'un par l'esprit et le cœur !
Les deux glissent lentement dans les chutes Niagara, unis à jamais dans la foi chrétienne, presque heureux, car « la mort au bonheur les enfante ».
Vous l’aurez compris, Chateaubriand n’est pas loin. Et peut-être même le XVIIe siècle. Marsile offre une vision idyllique de la nature canadienne, à commencer par le fleuve Saint-Laurent (le Mississippi). Et le nœud de l’histoire est très romantique.
Bien entendu, si on lit ce récit avec les valeurs contemporaines, c’est inacceptable. Tout y passe : le Blanc vertueux et l’Autochtone cruel, l’Européen qui vient sortir l’Autochtone de son ignorance, qui lui offre la planche de salut de sa religion, de sa civilisation, etc.
