Drôle de titre pour un recueil de poésie!
Il contient trois parties en
plus d’un avant-propos. Piazza a bien raison d’écrire qu’un avant-propos
« semble toujours un plaidoyer pro domo, une sorte d’amadouement du
lecteur avant sa lecture ». Ce recueil en a bien besoin.
La grande quête raconte les tergiversations
intellectuelles d’un homme qui cherche à connaître son véritable moi, une fois gommés
le passé, l’autre, les influences sociales et même les mots. Rien de poétique
dans les textes en prose de cette partie.
Le mal d’autre, c’est en quelque sorte le besoin de
l’autre. « Je suis le froid qui cogne à la double-fenêtre / Pour trouver
la chaleur de l’autre entr’aperçu […] Aujourd’hui, j’ai mal d’autre. » Enfermé
dans les tourbillons de sa pensée, malgré son grand besoin d’aimer, il n’y
arrive pas : « Je me glace d’aimer / Je consume d’attendre / Et les
lueurs s’écroulent / et le mot de se fendre ». Comme s’il voulait expliquer
son impuissance, cette partie se termine par un long poème où il essaie de
cerner l’expérience de la guerre pour un enfant : « Je suis né
quand le siècle était fils des barbares ».
Je Homme : Sa quête d’identité s’élargit,
elle est universelle. En simplifiant beaucoup sa pensée : tout homme, peu
importe son origine ou son histoire, passe sa vie à chercher son identité…
toujours fuyante.
JE, Homme
(4)
Nous nous
battons pour notre titre d’homme
De montagne en djebel
Et de pavé en toit
Compagnons de la nuit, de la soif, de la faim
Aux creux des crépuscules, aux pointes du matin
Couchés au pied des murs
Debout l’arme à la main
Nous nous battons pour notre titre d’homme
Aux braises de nos mots, aux flammes de la phrase
Nous trouons le brouillard où nous sommes enfermés
Aux lanternes du mot
[…]
Et cet Autre, éternel, échappant chaque fois
Que dans un corps furtif, nous avons cru étreindre
Ma vie, mon beau miroir, ma joie, ma solitude
Toi que je porte en moi et qui n’est jamais là
Toi et moi, nous avons les bras lourds de voyage
Nous marchons dans la nuit, courant après l’orage
Et cet Autre éternel échappant chaque fois …
Ce recueil n’a pas beaucoup de qualités littéraires. Et l’auteur manque de
recul si bien que ses idées demeurent confuses. Les chants d’Amérique laissait
pourtant présager de bien belles choses.
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